Cortas vacaciones de julio

Este año las vacaciones de verano se van a reducir a 7 días y sólo por eso debo aprovecharlas al máximo. De momento, el tiempo está respondiendo, pues está haciendo un calor africano, que es el que me gusta a mí, que nací en Málaga después del terral de agosto. Eso tiene un inconveniente que es una ventaja en este caso: no hay ganas de hacer nada. Pero aun así, hago aquello que me gusta, cavo y replanto madreselvas y budleyas y alguna otra planta humilde comprada: vincas, zinnias, lobelias o cóleos. Arranco yerbas, me baño y tomo el sol. También voy al gimnasio, que es una de las cosas que más me gustan, en invierno y en verano. Y sobre todo he leído bastante.

Ayer terminé otro libro, regalo de M.J., que es muy aficionada a la novela histórica o a la historia novelada, es de una autora americana que yo no conocía, Gillian Bradshaw, y se llama El faro de Alejandría. Narra la historia de Caris, una muchacha noble de Éfeso, que vive el ocaso del Imperio Romano, ya dividido en Oriental y Occidental y que sufre mil peripecias en su afán de aprender medicina y que, como consecuencia de haber sido prometida a un galo repulsivo y poderoso llamado Festino, huye a Alejandría disfrazada de eunuco (con el nombre horrible de Caritón) y en su Escuela de medicina cercana al templo de Serapis aprende el arte, (El arte es largo y la vida corta, es la cita que la protagonista atribuye a Hipócrates, a quien venera) y trabaja junto a Filón , médico judío y en un hospital, viviendo luchas religiosas y el ambiente de libertad y mezcla de esta ciudad. Como médico de Atanasio, arzobispo en permanente lucha con el poder romano, a su muerte es acusada de conspiración y arrestada y sólo consigue zafarse de esta acusación firmando como médico militar en Tracia, en el hospital de Noviduno, en los confines del imperio. Además de renovar totalmente este hospital, adaptándolo a la civilización, sufre un juicio por brujería, progresa y se enamora de Atanarico, pero sobre todo es testigo de las luchas con los pueblos bárbaros: godos, hunos, alanos se enfrentan al poder corrupto de Roma, que como cualquier imperio sufre las consecuencias de la difícil gobernación y defensa de un territorio tan extenso y diverso y del afán de rapiña de algunos gobernadores romanos((entre los que vuelve a aparecer Festino), que provoca la rebelión de los bárbaros, a pesar de la admiración que en ellos despiertan Roma y de su afán de unirse a su civilización.

Todos estos sucesos sirven para que la autora muestre su despego y amor hacia la idea del imperio, como sinónimo de civilización frente a la barbarie, su crítica de la corrupción de éste, así como una reflexión sobre la situación de las mujeres y de la ciencia, en este caso la ciencia médica, como modo de luchar contra lo irracional y contra la muerte.
En resumen, una buena novela de más de 600 páginas, que se lee sin sentir y que te da pena terminar.

Fuerzas medidas

Hoy pretendo hablar de un asunto que forma parte de nuestra civilización y que nos sirve de justificación para los comportamientos más egoístas. Se trata de un razonamiento muy sensato que nos hace medir nuestras fuerzas, es decir evaluar si somos capaces de realizar una determinada tarea o esfuerzo. Dicho un razonamiento justifica todos nuestros egoísmos. Se trata de la certeza de que no somos capaces de cualquier cosa y de la consiguiente conclusión de que es necesario medir nuestras fuerzas, especialmente cuando vamos a acometer algún acto generoso. Por ejemplo, si vamos a cuidar a un sobrino revoltoso, hacernos cargo de algún familiar mayor o ocuparnos durante un tiempo de la mascota de un amigo.

Recuerdo un tiempo en el que no estaban en vigor este tipo de subterfugios y así, aunque se tratase de una familia numerosa como la mía, que a duras penas llegaba a fin de mes, nos hacíamos cargo de una amiga que sufría hepatitis y que estaba estudiando fuera de casa.
Ahora lo medimos todo. Y lo medimos con mucha holgura a nuestro favor, de modo que nunca tenemos suficientes medios para tener un niño (o para adoptarlo) ni bastante tiempo para hacernos cargo de un sobrino cuya madre está hasta arriba de trabajo.
Vivimos sin tiempo para nada, es cierto, pero igual le sucedía a mi madre y ello no le impedía estar siempre dispuesta a ayudar a alguien. Hemos construido toda una mística del estrés y de la necesidad de descansar y cuidarnos que es absolutamente nueva y ni siquiera es eficiente: nos cocemos en nuestro egoísmo sin evitar el cansancio, la depresión y el malestar generalizado.

Juegos de niños

Hace ya varios días que he terminado un libro que me regalaron mis compañeros de trabajo. Se llama como este post, Juegos de niños y es de un autor norteamericano que yo no conocía, Tom Perrotta. Por lo visto ha dado lugar a una película del mismo título, de la que tampoco había oído hablar.
La novela es varias cosa. La primera, la historia de un adulterio entre Sarah, una feúcha madre reciente y Todd, el Rey del Baile del Fin de Curso. Es también la historia de los barrios residenciales norteamericanos, con su vida ajetreada y sus niños mimados y extraños. Es también una novela sobre el deporte, en concreto sobre el fútbol americano, y sobre los sentimientos de comunidad que despierta.
Pero es también una novela sobre las obsesiones americanas de seguridad y moralidad pública y su contrapartida de perversiones (masificadas y comercializadas) privadas. Es también una novela coral de personajes que no son arquetípicos por poco. Hay un policía que sería odioso si no fuera por lo desgraciado que es. También hay un pobre exhibicionista, perseguido y acosado por toda la comunidad y, sobre todo, su madre, que es un personaje magnífico, al lado de un hijo que es repulsivo e insoportable.
Sin ser una novela negra, la intriga recorre toda la obra y mantiene el suspense hasta el final. En resumen, sin ser una novela de mero entretenimiento, he pasado un buen rato leyéndola. Muchas gracias por vuestro regalo, compis, os la recomiendo vivamente. Os incluyo foto de la portada y de la película.

Cortesía de Metrópolis

Bautizo

Ayer fui a un bautizo en la Paloma. Se trata de una devoción especial de los madrileños, la virgen de la Paloma y aunque ni me siento especialmente madrileña, ni religiosa, ni familiar, la cosa da para algunas reflexiones.

La primera de ellas es que a pesar de lo tradicional de la idea de bautizo en la Paloma, había muchas cosas nuevas. Por lo pronto, todos lo niños excepto uno, eran ya talluditos, estaban entre los dos y los tres años, en su más esplendorosa edad de las rabietas. Además, de cuatro niños, tres eran niñas (¡aúpa por el sexo débil!), una de ellas era una preciosa niña negra y otra una pequeña de rasgos asiáticos, sin duda adoptada, pues los padres parecían de Chamberí.

Otra cosa curiosa es que los sacerdotes y su ayudantes seglares hacían mucho hincapié en la participación de familiares y amigos en la ceremonia, con frecuentes cánticos y rezos en común, incluso recurriendo a la chiquillería, que por otra parte muestra una falta de inhibición incomprensible para los de mi generación, acostumbrados a un respeto reverencial inducido a base de guantazos o pellizcos, si era necesario.

Por otra parte, un comentario especial es para la reunión familiar, lugar donde se despiertan todos los demonios: la hermana del bautizado con un enorme ataque de celos, la impaciencia de muchos acostumbrados a nuestro egoísmo institucional de personas pocos familiares... La familia, ese invento que muchos dicen que habría que inventar de no existir y que yo, después de muchos años y de una gran familia, aún no sé cómo tratar.

Eso si, todos vestidos de domingo, con ropa y zapatos nuevos y algún adorno, aunque sea de bisutería. Y en un recodo de la fachada, en unos jardincillos, una bandada de indigentes luciendo sus ropas y su suciedad, para hacer contraste.

Y la virgen de la Paloma, que es un poco extraño y un mucho obscuro y que no parece muy acorde con el optimismo ancestral de los madrileños, parece ser que se trata de una virgen de la Soledad, rescatada de la basura por una devota.